A la busca del sentido del humor

Nuria Pompeia / Cambios y Recambios.

(Un guiño para un amigo)

¡Viva!

Por tantas veces que he pasado miedo sin atreverme a pedirle al conductor que fuera más despacio; por el poco prestigio que tiene ir despacio y respetar los límites de velocidad; por la sensación de que los coches son como toros arañando con las patas el asfalto y dispuestos a lanzarse sobre ti si no llegas a la otra orilla a tiempo; por la de veces que los peatones tienen que regresar a la acera porque hay conductores para los que los pasos de cebra no significan nada; por tantas ocasiones en las que he visto cómo un conductor joven y agresivo le tocaba el claxon a un viejo conductor más lento y le mandaba al asilo; por los incontables momentos en que sonó el célebre grito "¡a fregar!"; por esos perturbados que salen furiosos del coche dispuestos a matar a alguien; por todos aquellos que mataron a alguien y pudieron seguir conduciendo; por el tío que hacía sonar el claxon en plena noche porque un coche en doble fila no le dejaba salir; por el otro, que llegaba como si nada y para sorpresa de los que observábamos desde el balcón no se recriminaban nada entre ellos, muy al contrario, se comprendían, y a los vecinos que les dieran por saco; por esa afición al pito (con perdón) que tienen los conductores españoles; por la libertad que tienen para tocarlo cuando les sale del pito; por todos los bebés a los que resulta imposible pasear por el centro de muchas ciudades españolas, que están al servicio de los coches; por esas aceras ridículas que obligan a los peatones a ir pegados a la pared como el hombre araña; por todas las personas discapacitadas, por todos los ancianos que muchos conductores eliminarían del paisaje urbano con tal de que su circuito no se vea entorpecido; por ese chulo que presume de sus tiempos récord de una ciudad a otra; por esos padres de familia descerebrados a los que ves jugar a las carreras con los niños dentro; por los que se ponen ciegos y ciegos van al volante; por todos aquellos que se aprovecharon de nosotros, pobres peatones, que no tenemos más que piernas para correr y brazos para protegernos el rostro: ¡Viva el carnet por puntos!

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Elvira Lindo / El País - Última - 28-06-2006

...hmmm...

Un orgasmo equivale a dos aspirinas contra el dolor de cabeza

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Si lo dicen los científicos, habrá que hacerles caso: «El sexo es bueno para la salud. Es una medicina paralela. Hacer el amor regularmente disminuye el riesgo de infarto, ya que la pompa cardiaca realiza una actividad similar a cuando se practica un deporte. Los preliminares amorosos son una prevención para el cáncer de mama: los masajes sobre los senos liberan una hormona que juega un papel protector. Algo similar sucede con los hombres respecto al cáncer de próstata: eyacular cinco veces por semana –con o sin pareja- [¿sin pareja, a que se refiere?] reduce en un tercio las posibilidades de desarrollar la enfermedad. Por último, el orgasmo equivale a dos aspirinas contra el dolor de cabeza ya que se liberan las endorfinas que es el equivalente natural a opiáceos como la morfina que es un potente relajante y analgésico. De esta manera, el pretexto de “me duele la cabeza” deja de tener sentido. El mejor remedio es hacerlo.» [+7 Noticia, Curioso] [Gracias Cyberfrancis!]

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Hay cosas, también, que ya hemos hablado

pero a pesar de hablarlas no están resueltas.

Eso puede significar

o que no las hayamos hablado bien

o que no es cuestión de palabras el

resolverlas.

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Rafael Lamata Cotanda / Palabras contra palabras.

Residencia de estudiantes Gonçalo Afonso Dias

Misterio resuelto: Marcela consiguió encontrar el edificio: Es la Residencia de Estudiantes Gonçalo Afonso Dias, en Coimbra, Portugal y los arquitectos son los hermanos Aires Mateus.

El cuadrito

El cuadro al que me refería yo era este. Os lo presento: hé aquí el cuadrito en cuestión. Lo pinté en el 2003. El edificio de Coimbra me lo recordó de inmediato.

Hay veces que pinto con una idea previa, que veo la imagen de lo que quiero pintar de antemano. Me pasa muy pocas veces, la mayoría de ellas mi discurrir es vago. Pero aquí, con este cuadrito, lo recuerdo perfectamente, no hubo discusión pictórica, no hubo juego, no hubo partida de ajedrez (esto de la partida de ajedrez es algo que sólo conocen algunos de mis amigos, que les digo que pintar es para mí como una partida de ajedrez cuando no sabes jugar y te van comiendo todas tus piezas, es como la resistencia inaudita de un novel empeñado en no perder ante un Kasparov, por ejemplo, y que en pintura Kasparov vendría a ser el lienzo, el cuadro en definitiva). Aquí lo tenía en la cabeza, lo esbozé y lo pinté. Parece que no tenga interés, la gente me dice "Ah, unas rayas", sin embargo para mí es una escena. Una escena mental. En fin... no es cuestión de dar explicaciones porque nunca las tengo antes ni tampoco las encuentro después.

Por Coimbra

Lo vi aquí
http://anauseadosuperhomem.blogspot.com/2006/04/por-coimbra.html#links

Pidiendo ayuda

Estas imágenes las encontré hará un par de meses en un blog. Eran fotografías que el autor había tomado de un viaje por Portugal. Creo que debajo de estas fotos sólo había escrito la palabra Coimbra. Cuando las vi me las guardé porque me gustó mucho el edificio, y porque me sorprendió lo mucho que se parecía a un cuadrito que pinté hará unos tres años. El blog no lo guardé y lo perdí de vista. El caso es que tengo mucha curiosidad por saber qué es este edificio, y dónde concretamente se encuentra. Y no se me ocurre otra cosa que preguntaros a vosotr@s.

Qué se os ocurre, cómo podría saberlo?

Cambios y recambios

Nuria Pompeia / Cambios y recambios

El rincón de sincriterio

Bueno... todavía estoy parada en el mismo punto de mi encrucijada, pasito más pasito menos. Siento mucho haber asustado un poco a mis amig@s con ese post de "Ando perdida". Algunos creyeron que me pasaba algo malo. No. No me pasa nada malo. Pero tomar decisiones importantes me agobia mucho, y de ahí me salió ese post un tanto deprimente que hasta daba un poco de miedo. Lo siento.

Hoy tengo muchas ganas de hacer una cosa, una cosa de la que ya hace mucho tiempo tenía ganas, no es antojo del momento, es un deseo postergado, de esos que nunca encuentras el momento idóneo para hacerlo, pero ya está bien, de hoy no pasa, ya está decidido: el momento es hoy, es ahora, es ya.

Quería decir en voz alta lo mucho que me gusta este blog:

El rincón de sincriterio.

Juanma Sincriterio lee libros y los comenta. Cuando leo sus comentarios me entran unas tremendas ganas de leer el libro. Me fío mucho de su criterio. ¿Quieren echarle un vistazo y decirme si a ustedes no les pasa lo mismo?

En la manifestación

El sábado pasado, junto con amigos y vecinos, en Valencia, y junto con casi cien organizaciones, asociaciones y plataformas, salimos a manifestarnos en contra de la destrucción del territorio, en contra de los abusos urbanísticos, en contra de la especulación y del expolio del patrimonio.

Ahí estamos los de mi barrio con nuestra pancarta Salvem el Cabanyal

Ando perdida

No sé si ando perdida, si estoy bloqueada, o si me he tropezado con un muro. O si las tres cosas juntas. O viceversa.

Os dejo, queridísimos amig@s, durante una temporada, no sé si será corta o si será larga, pero no me estoy despidiendo, no, eso no. No me atrevo. Os quiero. No estaré lejos. Sólo necesito aclararme algunas cosas y decidir por qué esquina seguir caminando. De momento tengo un muro delante, aunque el cielo asoma por arriba y también hay una calle que dobla a la derecha. Pero no sé qué me encontraré al doblar la calle. Un millón de besos.

Lucidez

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Cuando duermo muchos sueños, salgo a la calle, con los ojos abiertos, todavía con su rastro y su seguridad. Y me pasmo en mi automatismo con el modo en que los otros me desconocen. Porque atravieso la vida cotidiana sin soltar la mano del ama astral, y mis pasos en la calle se suceden acompasados y acordes con oscuros designios de la imaginación de dormir. Y por la calle voy seguro; no me tambaleo; respondo bien; existo.
Pero cuando se produce una interrupción, y no tengo que vigilar el curso de la marcha, para evitar vehículos o no estorbar a peatones, cuando no tengo que hablarle a alguien, ni me incomoda la entrada de una puerta próxima, me sumerjo de nuevo en las aguas del sueño, como un barco de papel doblado en picos, y de nuevo regreso a la ilusión agónica que me calentó la vaga conciencia de la mañana naciendo entre el ruido de los carros de hortalizas.
Y es entonces, en plena vida, cuando el sueño tiene grandes películas. Desciendo por una calle irreal de la Baixa y la realidad de las vidas que no son me ata, con cariño, la cabeza con un trapo blanco de reminiscencias falsas. Soy navegante por un desconocimiento de mí mismo. Lo vencí todo allí donde no estuve nunca. Y es una brisa nueva esta soñolencia con la que puedo andar, curvado hacia delante en una marcha hacia lo imposible.
Cada uno tiene su alcohol. Yo tengo alcohol bastante con existir. Borracho de sentirme, voy errante y seguro. Si es la hora, acudo a la oficina como otro cualquiera. Si no es la hora todavía, voy hasta el río a observar el río, como cualquier otro. Soy igual. Y por detrás de todo eso, cielo mío, me constelo a escondidas y tengo mi infinito.

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Fernando Pessoa / Libro del desasosiego.

La orgía perpetua

"La única forma de soportar la existencia es aturdirse en la literatura como en una orgía perpetua."

Gustave Flaubert, dixit.

Abril-Mayo / 2006

Inaudita declaración de amor

… -¡Oh! El amor no es nada si no es la locura, una cosa insensata, prohibida y una aventura en el mal. Si no es así es una banalidad agradable, buena para servir de tema a cancioncitas tranquilas en las llanuras.

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…-Oh, el amor, ¿sabes…? El cuerpo, el amor, la muerte, esas tres cosas no hacen más que una. Pues el cuerpo es la enfermedad y la voluptuosidad, y es el que hace la muerte; sí, son carnales ambos, el amor y la muerte, ¡y ése es su terror y su enorme sortilegio! Pero la muerte, ¿comprendes?, es, por una parte, una cosa de mala fama, impúdica, que hace enrojecer de vergüenza; y por otra parte es una potencia muy solemne y majestuosa (mucho más alta que la vida risueña que gana dinero y se llena la panza; mucho más venerable que el progreso que fanfarronea por los tiempos) porque es la historia y la nobleza, la piedad y lo eterno, lo sagrado, que hace que nos quitemos el sombrero y marchemos sobre la punta de los pies… De la misma manera, el cuerpo también, y el amor del cuerpo, son un asunto indecente y desagradable, y el cuerpo enrojece y palidece en la superficie por espasmo y vergüenza de sí mismo. ¡Pero también es una gran gloria adorable, imagen milagrosa de la vida orgánica, santa maravilla de la forma y la belleza, y el amor por él, por el cuerpo humano, es también un interés extremadamente humanitario y una potencia más educadora que toda la pedagogía del mundo…! ¡Oh, encantadora belleza orgánica que no se compone ni de pintura al óleo, ni de piedra, sino de materia viva y corruptible, llena del secreto febril de la vida y de la podredumbre! ¡Mira la simetría maravillosa del edificio humano, los hombros y las caderas y los senos floridos a ambos lados del pecho, y las costillas alineadas por parejas y el ombligo en el centro, en la blandura del vientre, y el sexo oscuro entre los muslos! Mira los omoplatos cómo se mueven bajo la piel sedosa de la espalda, y la columna vertebral que desciende hacia la doble lujuria fresca de las nalgas, y las grandes ramas de los vasos y de los nervios que pasan del tronco a las extremidades por las axilas, y cómo la estructura de los brazos corresponde a la de las piernas. ¡Oh, las dulces regiones de la juntura interior del codo y del tobillo, con su abundancia de delicadezas orgánicas bajo sus almohadillas de carne! ¡Qué fiesta más inmensa al acariciar esos lugares deliciosos del cuerpo humano! ¡Fiesta para morir luego sin un solo lamento! ¡Sí, Dios mío, déjame sentir el olor de la piel de tu rótula, bajo la cual la ingeniosa cápsula articular segrega su aceite resbaladizo! ¡Déjame tocar devotamente con mi boca la Arteria femoralis que late en el fondo del muslo y que se divide, más abajo, en las dos arterias de la tibia! ¡Déjame sentir la exhalación de tus poros y palpar tu vello, imagen humana de agua y de albúmina, destinada a la anatomía de la tumba, y déjame morir con mis labios pegados a los tuyos!

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Thomas Mann / La montaña mágica.

Un partido, una batalla

Aprovecho que, creo, hay partidos de fútbol estos días por esas pantallas de luz y campos de cosa verde (es hierba de verdad?), para acordarme de este post que leí hace unos meses. Espero que os guste, y que a Mármara le parezca menos "de profundis" y más "relativizante", esto dicho con un pelín de ironía, al gusto.

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Besos, desde Roma

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Post original en: Esta no es mi vida.

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"El armamento de nuestros ejércitos aparece en todas sus variedades, porque un delantero fusila al portero, o suelta un cañonazo, o de su bota sale un obús, o lanza un chupinazo, o como Roberto Carlos en aquel Francia-Brasil, dirige a la portería "un misil inteligente" ... en cualquier caso, se dispara a puerta, se logra un tiro certero y se afina la puntería para el siguiente, el equipo plantea la táctica con dos extremos como dos puñales, y tal vez un hombre como punta de lanza, y antes del partido las espadas estarán en todo lo alto …y los equipos buscarán un jugador-ballesta (expresión más usada en los años cincuenta) o un medio centro que catapulte al equipo y una delantera agresiva. Y también un delantero con instinto asesino, que pueda ser el verdugo del máximo rival. Las figuras de los dos equipos en pugna mantendrán a su vez un duelo particular, que tal vez decida el enfrentamiento. (…)

El entrenador arenga a los jugadores como el general a los soldados, y además extiende su mando a través del capitán del equipo. Y cuando las tropas están cansadas, acude a los hombres de refresco que supongan un revulsivo.(…)El delantero centro es el ariete, tal vez logre dar dos letales zarpazos, intentará el pase de la muerte, necesita tener pegada, o al menos efectos intimidatorios, entrará en el área enemiga porque es un hombre rompedor … un artillero. (…)

El resultado campeará en el marcador, el ataque pondrá cerco a la portería contraria, el equipo de casa juega en su feudo, se ha armado bien en defensa … Y a veces se sale de un partido con varias bajas gracias a la benevolencia del juez de la contienda para con el juego agresivo del equipo rival. Además, el jugador milita en un equipo, se integra en sus filas … Y la batalla no sólo es terrestre, también se extiende a la guerra naval porque hay que taponar los agujeros, el equipo se puede ir a pique, o naufragar, y tal vez la defensa hace agua por el flanco derecho. El italianismo futbolístico "escuadra" viene a completar el panorama de la guerra.(…)

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Los locutores ponen énfasis en las palabras que denotan agresividad, violencia fonética, sílabas explosivas, las fricativas sonoras. Por eso las expresiones típicamente futbolísticas están llenas de erres, esas consonantes feroces que ya estudiamos en sus efectos poéticos y políticos: regate, rapidez, recorte, rechace, atrapa, irrumpe, aferra, penetra, se incrusta, barrera, travesaño, destruye, rompedor …

Es más comunicativo de fuerza y de furia decir "rápida carrera" que pronunciar "incursión veloz", y el comentarista evitará explicar que un delantero "llega al área" para expresar en su lugar que "rompe la retaguardia del rival".(...)

Los vocablos que forman parte de esa fascinación contribuyen a modificar la manera de percibir la realidad, pero también la manera de pensar. Si razonamos con esas palabras, razonamos de manera diferente a como lo haríamos con otras. Conocer este mecanismo y desentrañar sus trampas equivale a prevenir sus males. El hecho de que nos parezcan insospechados no hacen sino avalar la tesis.

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"La seducción de las palabras" ; Álex Grijelmo.

La planta, el abismo, y el viento

A veces repito alguno de los post que ya están en el blog. Lo hago porque son esos textos que vienen muchas veces a mi recuerdo, que son tan intemporales que conviven diariamente conmigo. Y hoy es uno de estos días en que repetiría una y otra vez este texto, estas pocas palabras sacadas de una carta escrita por Flaubert a su amante Colet hace más de 150 años.

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(La Bouille) Domingo, once de la noche (29 de agosto de 1847)

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... ¿Has visto alguna vez, mientras paseabas por los acantilados, colgada de lo alto de una roca, una planta esbelta y retozona que derramaba sobre el abismo su cabellera ondulante? El viento la sacudía como para arrancarla, y ella se tendía en el aire como para marcharse con él. Una sola raíz imperceptible la clavaba a la piedra, mientras que todo su ser parecía dilatarse, irradiarse en derredor para volar a alta mar. ¿Y si un viento más fuerte se la lleva un día, qué será de ella? El sol la secará sobre la arena, la lluvia la pudrirá en jirones. Yo también estoy atado a un rincón de tierra, a un punto circunscrito en el mundo, y cuanto más atado me siento a él, más me vuelvo y revuelvo con furor hacia el sol y el aire. ...

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Gustave Flaubert / Cartas a Louise Colet.